23 de junio de 2012

Reflejo

M.C. Escher, Hand with Reflective Sphere
Muy tímidamente, rayitos de luz penetran el habitáculo por debajo de la puerta. Todas las superficies del baño son blancas, desde la pequeña ducha rodeada por una mampara ligeramente translúcida hasta las paredes que a su vez son de un material plástico, algo reluciente, que se expande por el techo y el suelo. En frente de Sevas hay un lavabo metálico recubierto del mismo material plástico casi en su plenitud, sólo el grifo se alza desde la parte más cercana a la pared, color mate, muy oscuro, la llave sin embargo también es blanca, con unas luces en forma de semicircunferencia, muy ligeramente candentes exceptuando la más cercana al grifo, de color púrpura brillante. Sevas está apoyando en sus antebrazos, mirando como el agua circula precipitándose agonizante por el pequeño agujero en lo más profundo del fregadero. En la pared, un espejo sin bordes preside el cuarto.

Alza la vista lentamente y contempla su rostro en las sombras: Los colores son falaces, ligeramente purpuras. Su pelo está corto, tiene dos remolinos en ambos lados de la parte trasera de su cabeza, casi simétricos, formando dos cuernecitos al levantar dos mechones de pelo del resto de su cabellera, la cual parece pegada minuciosamente a su cráneo. Sus ojos están hundiéndose en las sombras de su rostro llevándose consigo gran parte de las ojeras, dejando dos tétricos vacíos alrededor de una nariz ligeramente iluminada. Del resto de su cara sólo los pómulos, su barbilla y un poco de sus labios se disciernen de las tinieblas.

¿Quién eres? - Dice con una voz irregular, carrasposa. Sus largas pestañas salen de la lobreguez, caen ligeramente mientras su cabeza gira ambulante hacia la derecha. Sin mirar a ningún punto fijo parece buscar en las sombras la respuesta. Se hunde en ellas y desde sus adentros responde tímidamente, con un tono de desesperación y honestidad - ¿Quién quieres que sea?.

22 de junio de 2012

Sesos Mermelada

"Algae, green and red", fuente 
Éste texto tiene bastante tiempo también, es un tanto Dadá, desde mi perspectiva al menos:

También caen brillantes cubos translucidos de al rededor de un metro cubico lentamente desde el cielo esmeralda. ¡Oh! Que sensación menos esperada la de la muerte prematura de un inocente viandante tras el impacto de un conglomerado de ensueños cristalinos sobre su cráneo desnudo. Como despiertan las sonrisas al ver como el impoluto cubo cristalino empieza mostrar reflejos rojizos mientras el hombre de abundante frente mira atónito el color pistacho del asfalto. ¿Quién pudiera imaginar una lampara de sangre sobre una lampara de carne sin antes haber visto a dios?. Cubos y más cubos destrozan cabezas a mi alrededor y yo sonrío. No hay nubes en el cielo esmeralda ni zonas verdes en el asfalto pistacho, solo el rojo destaca sobre el verde en la ciudad del arcoiris monocromo. ¡Qué bonita es la esperanza! Me revuelco en charcos de vino cerebral que recorre las aristas del asfalto en busca de un agujero hacia el subsuelo. Y sonrió con sangre entre los dientes mientras juego entre los árboles que crecen ahora sobre las cabezas de los calvos. La gente corre, baila mientras corren y salpican a sus amigos con la sangre de sus muertos mientras estos son fulminados por cubos cristalinos, sesos, sesos y más sesos juguetean en el aire, sesos mermelada que untamos en las paredes para pintar sentimientos sin palabras. Y explotan corazones sin motivo pero con sentido sobre prados vírgenes de rosales blancos pintándolos de sentimientos vacíos, solo es un color, solo son palabras, "solo" es una palabra: verde y el verde es un color sin más. Parejas se abofetean sonrientes en los bancos hasta deshacerse la cara y después se abrazan y otras cosas. Nadie comprende a los prismas celestiales que adornan nuestros calvos, pero ellos son calvos, que mas dará que estén adornados con prismas celestiales que adornan nuestros calvos, pero ellos son calvos, que mas dará... ¿Alguien tiene prisa? yo tengo tiempo, probablemente nadie tenga prisa ni tiempo sino que son la prisa y el tiempo los que nos tienen a nosotros, ¡¡Malditos!!.

15 de junio de 2012

Jimmy


Re-publico éste texto que escribí hace como cinco años para el blog que tenía entonces:

Hoy voy a contaros un trocito de la historia de mi vida a través de la imagen de este colgante...

Cuando cumplí los 4 años mis padres me llevaron al colegio, un lugar con una gran puerta llena de chicos mayores donde yo no conocía a nadie. El colegio se llama Nuestra Señora de la Sabiduría o SAGGESE, es un colegio concertado en los alrededores de PIO XII. El primer día de clase conocí a Ale (Alejandro Casamayón Antón, corrígeme si me equivoco), que a partir de ese momento fue mi primer amigo del colegio!!!, y me enorgullece decir que aun tengo contacto con él, no todo el que querría pero a veces nos llamamos y nos contamos como nos va :). Fueron unos años felices, conocí a un montón de niños de los cuales de pocos me acuerdo ya: Pedro, Carlos, Juan José, Gonzalo Esteba, una chica que se llama Lara (Con la que me encontré hace tiempo en un lugar completamente incongruente. Dijo que me recordaba sentado en la mesa jugando con un lápiz xD Menudo recuerdo más demente...)... Y Jimmy.

Creo que consideraba a Jimmy como mi mejor amigo, jugábamos a los Power Rangers, a Beast Wars, a Motoratones... xD Qué época más feliz. Todo acabo cuando en un campamento cuando estábamos en tercero ocurrió un accidente. Yo imprudente lancé al aire un trozo de metal o algo similar con tan mala fortuna que acabó clavándosele a Jimmy en el cráneo. Él estubo muy cercano a la muerte "He estado a 2cm de morir" decía. A partir de ese suceso yo me sentí fatal, no podía mirar a la gente a la cara, pensaban que era un asesino o algo así, y en el kaos, cuando casi todo estaba arreglado... Llego cuarto y me cambiaron de colegio para que no repitiera (N. Al parecer me cambiaron de colegio porque mis padres no querían que yo hiciese la comunión). Jimmy se mudó a Arganda del Rey o alrededores perdiendo completamente el contacto mutuamente y con el ánimo descompuesto acabe en un colegio público de mi barrio donde me estampé de lleno con unos compañeros que ya no jugaban a Power Rangers, eran unos niños tan maduros que dejé de comprender al mundo y en mi intento de adaptarme, descubrí la crueldad del ser humano...

Unos años después, en un campamento cuando yo aun no tenía teléfono móvil, recibí una llamada al teléfono de mi prima que también estaba en el campamento. Era mi madre para decirme que Jimmy había llamado para invitarme a pasar un fin de semana en su casa!. Tras colgar me sentí perdido, como si acabase de doblar la fina superficie del espacio-tiempo y me estuviese viendo de nuevo jugar a que era Maximal Rattrap de los BeastWars... Lloré sin consuelo durante horas tan feliz que anduve sin rumbo por el campamento hasta que unos monitores me encontraron y me llevaron a mi tienda. Ese fin de semana en la casa de Jimmy fue genial, pese a un pequeño accidente en el coche cuando íbamos de camino (Se callo mi bici de la baca del coche y se destrozó), fue uno de los fines de semana mas felices que jamas he vivido, y Jimmy me regaló ese colgante. Lo llevé con vehemencia durante muchos años hasta que se rompió.

No he vuelto a ver a Jimmy, no porque no quiera, seguramente por miedo a romper la bonita imagen que tengo de él, tendrá sus 19 años y seguramente esté en la universidad beberá sus litros y fumara sus porros con sus colegas. Será una persona común. Recuerdo que en ese fin de semana me descubrió su amor por la música bacalao. Es probable que ahora sea alguien a quien no quiera conocer. Es posible que simplemente no tenga valor para llamarle después de tanto tiempo y me resigne a vivir su recuerdo.

Sea como sea, esa es la historia de este colgante que guardo con tanto cariño en mi caja de objetos valiosos.
_


Me hace gracia la actitud que sostengo ante el estilo de música que tenía Jimmy cuando pase ese fin de semana, por algún motivo creo que me sentí decepcionado por que le gustase la música "bacalao". Que simplista, supongo que en el tiempo en el que escribí éste texto me sentía identificado con lo "Heavy" o algo así, y me sentía superior por algún motivo. Me alegra ver ahora lo patético de ese comportamiento, quizás aún haya esperanza para mí.
No mantuve contacto con Jimmy pero como meta personal para mi mismo voy a intentar contactar con él este verano de 2012.

14 de junio de 2012

Hablemos de Arte

Ésta es una redacción que escribí para clase de filosofía hace ya casi una década. Le falta estructura, es en sí un párrafo larguísimo incomible, Pero en vez de editarlo, voy a dejarlo así, con sus faltas de ortografía y todo.
Ha llovido mucho desde entonces, ya no pienso igual en muchos aspectos y desde luego, esta imagen, por mucho que me guste, no representa lo que representaba. Aun así, hay un concepto en este texto que me sigue gustando mucho, la idea del "arte pasivo". Solo aclarar, me gusta como idea, no estoy seguro hasta que punto estoy de acuerdo.

Hablemos de Arte


Para poder elegir con criterio lo que es y lo que no es arte, prmero es necesario analizar qué es el arte. Remitiendome a la Real Academia Española “arte” en su primera acepción es: “Virtud, disposición y habilidad para hacer algo”, por la cual podriamos entender que arte es la acción de hacer algo bien; una maquina seria artista porque aquello que hace lo realiza con la más severa perfeccion ¬¬. Yo me identifico más con la segunda acepción: “Manifestación de la actividad humana mediante la cual se expresa una visión personal y desinteresada que interpreta lo real o imaginado con recursos plásticos, lingüísticos o sonoros.” la cual viene a explicar que el arte es el producto de plasmar sentimientos, pensamientos, emociones... sueños. Yo, usando la razón, basandome pues en mi experiencia quiza insuficiente y equivoca: el arte no solo es un producto sino una accion, el hecho de sentir atraves de algo pudiendo éste estar creado o no. Para mi, el artista es aquel que siente un ente y lo interpreta, él no lo ha creado, o si, pero el insulso hecho de mirarlo lo ha transformado en algo difente, ha creado una imagen del ente en su subconsciente que se moldea según se siente y algunos son capaces de plasmarlo para convertirlo en otro ente diferente. Un artista activo es aquel que siente un ente y lo transforma físicamente, por ejemplo, el pintor, que siente una emocion y es capaz de concretarla en un lienzo, creando de ésta, otra difenrente. El artista pasivo es aquel que no plasma lo que siente. Es el observador del producto del arte del pintor, que mira el cuadro y siente, lo mismo que sintió el pintor o quiza algo completamente diferente, pero el mero hecho de transformar ese lienzo embadurnado en pintura en una serie de sensaciones conexas es a lo que yo llamo arte. Aquello que en mi opinión es más propenso a generar sensaciones es la música. Objativamente el sentido auditivo es el mas dificil de cegar, pues es posible tapar los ojos o calmar el resto de los sentidos facilmente, pero no oir nada es realmente un gran trabajo de concentracion. Ademas, el sonido son ondas que percibimos continuamente, aunque estemos dormidos, encambio el resto de los sentidos solo son perceptibles si somos conscientes. La música es en mi opinion, el arte mas abstracto, porque no solo diferentes personas sienten diferentes sensaciones al escuchar lo mismo, sino que una sola persona, dependiendo de su grado de concentracion o incluso de su estado de animo puede percibir emociones radicalmente alejadas. Claramente pasa lo mismo con cualquier otro ente perceptible, pero creo que la música es en donde más exageradamente se notan estas diferencias interpretatibas. Sin embargo, de lo que yo he sentido en mi vida, lo que mas sentimientos me ha producido hasta ahora ha sido una imagen, la aquí adjunta. Obviamente, no creo que todo el mundo opine igual, pues desde un punto de vista parcial, es una imagen concreta que refleja una “realidad” concreta: una piel de naranja o mandarina que contiene unos guisantes. Yo no veo eso, y confio que muchos mas no vean eso. Siento una angustia extrema causada por la sensacion de imaginarme pelando una mandarina convencido de encontrarme una jugosa y suculenta materia fria, parcialmente rigida, semitransparente y dibidida en porciones semiesfericas rodeadas con filamentos blancos... y encontrarme con que la rigida imagen que tenia de los gajos de la mandarina se desmorona en pequeños guisantes verdes que caen vaciando su disfraz naranja... Considero que esta imagen es arte, que quienquiera que la haya creado es un demente y que cualquiera que la vea, se convertira al instante en un artista.

13 de junio de 2012

Un sueño

Sandman, por Neil Gaiman
Un día en clase de literatura, en 1º de Bachillerato, nos pidieron que hiciéramos un ejercicio de escritura, creo que es la única vez que pidieron algo así para clase, en fin, consistía en narrar un sueño en menos de una página, he aquí un sueño mio en menos de 300 palabras:

Camino sin pensar por qué. Sin rumbo intencionado pero en linea recta, siempre en linea recta hacia algo parecido al horizonte. El suelo es rígido pero esta cubierto por una fina capa de arena rojiza que se organiza con un sonido monótono en cada paso. Sobre mí no veo nada, todo es absolutamente negro, no brillan estrellas, no contaminan la luz de las farolas... Solo el brillo azulado que forma el óvalo de un ojo en torno a la luna llena destaca sobre el negro. A mi alrededor, mis amigos andan solos, tejiendo cada uno su misma pieza de costura, no se que es, pero todos cosen lo mismo con las mismas agujas de punto. Me siento mal, siento que yo también debería estar cosiendo, no tengo ni agujas, ni lana, ni ganas de coser pero aun así se que debería estar cosiendo.
Llego a ver el final de la llanura no demasiado lejos cuando todos se quitan la parte superior de su ropa hasta dejar el torso desnudo y empiezan a coserse en los omóplatos sus elaboradas piezas de costura. Me doy cuenta de que no puedo quitarme la camiseta, pues no tengo. Poco antes de alcanzar el limite del abismo, mis amigos echan a volar agitando vulgarmente sus alas recién cosidas. Me doy cuenta de que tengo alas, unas alas hermosas, grandes y robustas, con unas plumas blancas que brillan sin necesidad de luz como reflejando la de un ente invisible. Me siento en el borde dejando mis pies colgando y tiro mis alas preciosas hacia el fondo. Las veo caer. Mis amigos se alejan cada vez más hasta desaparecer en la oscuridad. Las alas ya no brillan.

12 de junio de 2012

Poesía Adolescente

Foto de fav.me/d4e5ssd
Suelo ser muy duro conmigo mismo, y como mucha gente, quiero compartir solamente ésa parte de mí a la cual puedo referirme con orgullo. Suelo muy diestramente ocultar todo aquello que no cuadra con la imagen en el espejo y con gracilidad, esconder toda lo sobrante en algún lugar bien profundo aunque accesible.

Hoy sin embargo, he decidido desempolvar mis primeros escritos, los cuales pertenecen a mi adolescencia [sonrisa dubitativa] e intentar no ser demasiado duro conmigo mismo.

N. No encuentro los peores, es muy probable que en un ataque de compasión algún alma caritativa los haya borrado por siempre jamas, de encontrarlos, los subiré [pinky swear].

Éste fue mi primer poema :3, no me acuerdo bien de cuando es exactamente, fue en una clase de inglés, tenía 15 años:

Mis cadenas

Necesito ver su cara,
hablar con ella y
sentir su mirada,
leer en sus ojos,
sus pensamientos de hada.

Pero aunque yo quiero,
en mi yace un infierno
de sentimientos
que me obligan 
a mirar y no tocar.
Y no puedo avanzar
ni un paso más,
no puedo vocalizar
ni una palabra más.
Si van dirigidos a ella.

He de aguantar y esperar
a que esta enfermedad
desaparezca sin más,
porque en mi poder
no está el acabar 
con el sufrimiento
que me provoca 
esta dichosa amistad
que no sabe si mutar,
en amor o en soledad.


Tras escribir el primer poema, comencé a escribir más a menudo, muy forzadamente. Cómo si me sintiera obligado. Éste que pongo a continuación es uno de los peores que conservo. 

Despertar

Ver tu cara me hizo soñar
con un amor imposible
entre tú, yo y el mar
que acaricia sensible
mis tímpanos con su sonar,
mientras la luna llena 
dibuja la figura de tu posar,
y el viento que mueve la arena
interrumpe nuestro mirar
despertándome con maleza.
Situándome en la vida real.


Mi etapa de poesía adolescente termino con un poema que significó mucho para mí.

Último Aullido

El viento susurro aquel verso,
que un lobo dedico a la luna,
un verso que ocultaba un sentimiento,
un llanto mudo en la duda.

Aquel verso perdido en el tiempo,
escrito con lagrimas ocultas
derramadas en secreto,
fue un grito con cordura,
de un corazón sin aliento
de tanto reprimir en la penumbra
aquel doloroso sentimiento.

Por muy innecesariamente dramáticos, emo, cliché y en general cutres que sean, hay algo que tienen que me hace sonreír. Una vez que consigo abstraerme un poco bastante de los aspectos lingüísticos, creo ver algo escondido tras todas esas rimas forzadas: pasión, angustia romántica, un refugio a lo irracional de mi mismo. Me gusta bastante una frase del último poema: "Un grito con cordura de un corazón sin aliento de tanto reprimir en la penumbra aquel doloroso sentimiento". Esa parte de uno que no quiere sufrir, que acorrala aquello que pervierte la estabilidad de nuestras vidas solo por ser difícil, doloroso; encierra con ello también para bien o para mal, al otro yo, el que llora sin razón, ríe sin razón y en la penumbra, desde lo más profundo de la represión, su afán por salir se convierte en la lucha del yo contra yo en la cual exhausto, si aun por un mero segundo la razón baja la guardia buscando rimas o sinónimos, al leer el poema entero siento como que ése sin-razón en mí me sonríe con nostalgia y satisfacción.

Actualización a 21 de Junio del 2012: Estos poemas los 'publicaba' en una página web que se llamaba "Desde el Abismo", la cual se me ha escapado y no puedo encontrar. No ha pasado tiempo ni nada!. Se los enviábamos a Salvatore, un señor muy simpático que los corregía ortográficamente, porque tenía y tengo tela yo, y los metía en imágenes. Estas son las que conservo: Mis Cadenas y Despertar, Último aullido.